Vanessa
Une statue de pierre à tête de crapaud, perchée à la corniche, avalait et gargouillait la pluie. Les ardoises se chevauchaient, illogiques, en sens inverse. La charpente buvait l'eau à satiété. C'était une pauvre chapelle de campagne, avec son prêtre toujours en retard, ses grenouilles de bénitier gesticulant en toute démesure, ses statues d'apôtres laids, ses cloches dissonnantes comme fanfare désaccordée. On y marchandait les prières comme on y esbignait les icônes. Le peuple y allait à confesse avec crispation, ressortait de la messe bête comme chou, blanc comme linge, mou comme purée de patate. Même sous la pluie, la religion faisait son petit effet.
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