RÉCRÉATIONS

   Forer me rassemble. Le forage réunit le ver de terre et la spéléologue qui sont en moi. Il y a de longs moments de récupération ou je nettoie bottes et casque et ou je me récure pour enlever l’odeur, et des avancées lumineuses, lorsque, - crac, une nappe granitique cède et qu’en une microseconde ma tête foreuse gagne 30 mètres en traversant une cavité souterraine jusque là inaccessible.


Une bonne foreuse possède une connaissance approfondie des strates telluriques et des failles volcaniques. La première suppose de n’avoir pas décrocher pendant les cours de géographie, la seconde de savoir jauger un décrochement dans la lave en un bref coup d’œil.

Toute foreuse est une instinctive.

Attaquer un terrain,

même s’il a été scanné sous plusieurs angles, impose un sixième sens aiguisé.

Toute foreuse est une rêveuse.

Qui ne sait se projeter 13 mètres à

l’aplomb sous ses pieds

ne sera jamais qu’une pelleteuse

bonne toute au plus à

installer des canalisations pour chiottes.

Et encore...

Forer est un état d’esprit. Je fore à plein temps. Quand je dors, je fore, quand je mange, je fore. Je dirige la tête foreuse paupières baissées, les décibels hurlants de la pompe me bercent. J’ai foré les Pôles, le désert de Gobie et dernièrement la faille de San Francisco. J’ai foré au bac à sable et jusque dans mon salon. Je ne savais pas parler quand au square des Batignoles j’avais déjà fait un trou de 5 mètres avec une pelle en plastique et mon salon ressemble à une mine sicilienne à ciel ouvert. C’est affaire de tempérament.

    Tout compte dans le forage. Un jour, ce peut être la longueur de l’ongle de l’index. Vous avez oublié de vous limer les ongles la veille, car vous aviez raté l’avion qui vous ramenait du Koweït où vous avez nagé dans des mares de pétrole, votre ongle avait un millimètre de plus que d ‘habitude, épuisée vous n’avez rien vu, et vous avez appuyé sur le bouton avec une pression légèrement décentrée.
   La grande foreuse est un être bizarre dont il faut apprendre à se protéger. Il y a quelques foreuses qui attaquent la croute du noyau terrestre à l’heure où je vous parle, quand toutes les autres s’avachissent horizontales sur des matelas gonflables. Il faut le savoir.

   Bien sur, il y a eu de grandes foreuses avant moi. Perséphone, Lady Dynamite, et Calamity Jane dans sa jeunesse dit-on. Pour elles, chaque forage est unique. Il y a aussi des foreuses qui vous font honte. La foreuse chinoise trouant à la chaine. La foreuse polonaise cassant mieux les prix que les roches ignifugées. Et je ne dirai rien sur la foreuse chilienne usant des fraises made in Corée qui dézinguent même les engrenages en acier allemand.
   Parfois, les sous sous-sols s’en mêlent. L’orgueil est le pire ennemi. Je me souviens d’un forage patagonien où je me réjouissais déjà de battre mon record de profondeur, quand ma double tête de foreuse de type Saturne dérapa sur une couche de grès noir fossilisé, grès dont j’avais minimisé la résistance, incapable de réagir, intérieurement j’étais en bouillie, extérieurement fossilisée, incapable – ce qui est encore pire- de retrouver dans le fond une quelconque étincelle pour ma prochaine exploration verticale.

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Begorus  (Bègue Ô russe ?)

Beau (?) présent à la ville de Bourges

Ebre ou sub-Eure ?  Eros ou Égée ?
Gosse se goure, bosse ses erreurs
Rouge-Gorge use gerbe, orge gobé
Ose beurre, ruse. . . Bourges se bouge
Ô bus, urge obus, sous roue se rue
Sueur ! Gus égorge gros berger bègue
Grue rosse où éboueur brosse ses bouses
Or, Os ! Rousse ogresse se goberge
Robe bure, Rébus. . . Bourges se bouge
Bougre ! Sobre buse sus grosse ourse russe
Gruge bourse, bourrée... use gouge
Essore guère ses gousses boueuses
Gré ! orbes ou orgues. . . Bourges se bouge !

Encore des contes express...

(ou les deux sirènes)

Il advint que dans le Grand Nord,
un renne tomba fou amoureux d’une sirène ! ! !
Qui vivait au fond de l’océan bien sûr !
Aussi, ne pouvant jamais la voir,
devint - il triste, apathique et morose,
ne se nourrissant plus que de quelques rares feuilles
de cornouillers ça et là.
Alors son voisin le caribou, pour lui faire plaisir,
lui prépara un matin de bons pancakes au sirop d’érable,
et lui demanda :
« L’appétit te sied, renne ? »

Un Prince vivait en paix avec la Reine sa femme
et leur fille unique, la Princesse,
au fond des océans lointains.
La Reine dirigeait le pays, et le prince. . .
n’était que son époux.
Cependant un souci les rongeait, la succession royale,
car une prédiction faite par une fée maléfique
à la naissance de la princesse leur faisait craindre le pire
pour la vie de cette dernière. Elle risquait en effet
« l’âpre otite si reine »
et en mourrait certainement !

Des poèmes voilés

(à la manière de F. Caradec)

Les espagnoles boivent des Martini à Nantes
Mais dans la Manche on voit plutôt des Rossi. . .

En ville ici les gens ronchons
C’est pas le genre du Berry. . .

J’ai le coeur coupé en deux ma soeur
Je l’aime lui et le professe. . .

À paris pour bien laver
                les habits du sacristain
Il faut faire la lessive
                à l’église Saint Marc. . .